PÓLVORA Y TRAICIÓN

Qué causa habrá más noble, que aquella que se llevó a Ofelia. La que precipitó a Sibyl Vane más allá de los lazos del aliento. Qué luz habrá más intensa, que la que devoraba la conciencia de Gatsby. Verde, escarlata, intuición, cromatismo, desdén. Qué sabré yo de dolor, si solo conozco el que yo misma me suscito. Lacerantes incisiones que liberan gritos de auxilio que nadie quiere oír. Qué sabré yo de amor, si todo lo que amé, lo amé sola. Mi Ligeia murió, como todas, por crueldad. Mi Cathy pereció, en lecho ajeno al de su hogar. Pero qué sabré yo de muerte sin concesión a un término rapaz. Y ahora despierta, Julieta.

Mi vista está nublada por motivos más que obvios  y las musas parecen haber perdido todo el interés en mí. El dolor escarlata está presente  como único recordatorio de que soy, aún,un ser sensorial. Y sensible. Y vulnerable. El camino fácil cada vez parece más fácil. Dudo que está vez sea igual. Tengo la certeza de que va a llevarme consigo. No quiero saber nada  y a la vez necesito conocer los prolegómenos a semejante hecatombe. Ha sido demasiado poco tiempo  y las historias que se repiten tienen un impacto más grande a medida que crece el número del episodio. Quiero salir de mí. No puedo asimilarme por completo. Se me está cayendo el cielo encima y ya no veo ni una sola luz, ni una sola nube. De nuevo no puedo respirar, pero sé que va a ser diferente, sé que Hades va a recibirme  con los brazos abiertos como siga sintiendo todo en forma de hipérbole. Los opiáceos se han terminado.

Si me decís quién soy, os prometo que dejaré de escribir en este preciso instante. Pero sabéis que no podéis, porque ni siquiera sabéis quiénes sois vosotros mismos. Lo más probable es que suene redundante. Siempre sueno a la misma nana triste con la que se disuelven todas mis ensoñaciones. Qué fácil era soñar hace unos cuantos años, casi como respirar. Ahora existo. existís: existimos, por y para recuperar la libertad de no saber. De ignorar. De volar. Mirad en lo que nos hemos convertido, un compendio de fobias, necesidades y obsesiones. Lo más triste es que ni siquiera es nuestra decisión; entendedme, hay cosas que son justificables. ¡Por el amor al arte! Ojalá fuera este el caso, la degeneración suele ser hermosa de narrar. Mas lo único cierto es que se nos obliga a funcionar, antes que a ser. ¿No creeréis que todos estamos preparados para aprender a sumar a los cinco años? Decide. No pienses. Decide. Funciona. Decide. Pierde. Decide...

Quise ser aquello en lo que ni siquiera podía creer. El fracaso se veía venir antes incluso de que existiese. Sobra decir, que horror se queda escaso. No voy a aceptar, la salvación que ofreces. En ella reside, sí, tranquilidad. Pero a un precio que no quiero pagar. A mí déjame, que ya no sirvo. Pues, algún día, mi dolor va a marcarte.

Nunca estuve, pues nunca fui de parecer más que de ser. Si las nubes flotan es porque no pueden, aunque quieran, arder. Las armonías se rompen solo si intentas hacer que vivan antes de morir. Todo inicio fluye ante una puerta cerrada que, a cal y canto, se niega a salir. No quisiera sonar a lo que no sueno, pero mi melodía no fluye, ya solo quiere sangrar. Quizá mi ritmo me permita estructurar aquello que ya ni siquiera se quiere amar. Como mi propio ser, que rehúye, a toda costa, el parecer, el ser, el perecer.

La dependencia es un tema, cuanto menos, escabroso. Si no es oxígeno es un opiáceo o un cretino integral. Lo cierto es que sabiendo lo que se sabe, la libertad no es más que una mera utopía, reducible y comparable con los sueños y desvaríos de Bakunin. Odio la utopías, tienden a despertar adicción en mí. Las odio, pues yo soy distópica y por mucho que os lo digan, los opuestos no se atraen. No quieren atraerse. Pero aún así, su voluntad se pulveriza. Pues la existencia de uno depende de la del otro. ¿Entendéis lo que os digo? Y aún así, albergo esperanza. Si me preguntáis cuál es el verdadero cáncer de esta nuestra hermosa suciedad, os diría que la esperanza es la metástasis personificada: no esperéis nada, porque nada nunca llega. Solo quedan los enlaces. La covalencia que estableces con tu entorno. Tu cohexistencia se ve ligada a cada pequeña brizna de hierba ...

He de reconocer que tiendo a olvidar las cosas que me hacen daño. Siempre quedan esquirlas, no oséis malinterpretarme. Me miento a mí misma diciéndome que, de algún modo, es la forma que tengo de aprender de mis errores: dejando pequeños trozos intactos que, por norma general, son los más afilados. Después de esta sesión de autoconvencimiento, y mientras intento cuantificar el nivel de odio que he conseguido acumular en contra de toda catarsis o ciclo, me centraré en el quid de la cuestión, el cual se basa en la ignorancia completa de las intenciones de mi memoria y mi raciocinio. Explicadme la diferencia entre engaño y advertencia, porque en mi caso ambos están sumidos en un continuo bucle cuya tangente no encuentro ni yo. Si los funcionamientos básicos vienen prefabricados, decidme qué falla en mi cadena de conjeturas para que siempre esté en el mismo punto sin salida -o sin retorno-. ¿Retroevol...

Explicádmelo. Porque no tengo claro si la supervivencia es un medio o un fin. Si no debo, debo. Y si debo, no debo. Lo más probable es que -no- consiga asimilar las paradojas sin buscarles sentido. Quizá cuestionándolo todo, me pierdo cuestionándome. Cuestionándote. Deberíais dejarme salir de aquí, pero no figura entre mis derechos, un pinchazo a un inframundo cuya existencia es más incierta que la mía propia. Nadie oye las llamadas de socorro, pero todos acuden al fuego; hasta que no lo extrapolas, no lo sientes. A lo mejor, luego tampoco. Y si intentáis descifraros, plantéaos si es un medio o un fin último. Y si llegáis a una respuesta, compartidla, por favor, compartidla conmigo .

Dices que no, porque en el fondo, girar las tornas sí que importa en gran medida. Si no lo consigues, la respuesta varía radicalmente a un afirmativo rotundo y, como aditivo, veloz. Y la condición se transforma en premisa, y vuelves al punto inicial. No puedes evitar lo inevitable porque sabes que lo que se desea, nunca se alcanza al mismo grado al que se necesita. Sí.

Y, como todo lo demás, también requería una desintoxicación.

En mi medio, puedes disolverte o concentrarte. Las cantidades no influyen, porque las metáforas no son empíricas. Quizá si obvias lo obvio, podrías concluir con que, en este caso, la intensidad tiene más que ver. La periodicidad también juega su papel. Todo es una trama, las variantes se entretejen mientras Penélope espera a Ulises, quien hace gala de una impuntualidad más bien poco galante. Pero los personajes literarios son así. Tienen un dios. Un titiritero que los escribe. Tú te limitaste a crearme y a dejar mi obra inconclusa. Yo solo busco un final.

Primero todo explotó, como imitándome, pero hacia fuera. Y las cosas nunca fueron como eran, solo se dejaban arrastrar por otras más grandes. Las flores crecían y yo florecía. Quizá todo fue hermoso y no solo un sueño. Solo una pesadilla que terminaba colisionando con el éter más intrínseco. Podría hacerme más preguntas si el tiempo no fuese un sistema cerrado. Y así, Némesis completa su eterno ciclo.

Tú, que supiste sangrar conmigo, ya solo rehúyes mis incisiones. Las luces que se apagan siguen brillando; por su ausencia. Yacer plácidamente ya no es la pesadilla que solía ser. Ahora quema, ahora duele, solo vuela y se aleja. Antes era, ahora fue. Dime cuántas veces he de perder la vida para poder morir. Quizá si corro muy rápido yo también pueda volar. Quizá si vuelo muy alto, yo también pueda escapar. El telón se ha caído, y ya no volverá a subir. No me importa si duele, me importa si olvido. Pues los tesoros que se pierden, desaparecen en el tiempo. Pues todo perdura en el papel de aquel que lo interpreta. Pues las letras bailan, y las llamas queman versos.

He dejado de sentir.

Your soul is in the cold hands of a dirty rat; "I'm your murder, I came here for taking away all of your sadness. Give me the light that consumes you, I'll cover your bleeding scars in shadows". Treat me right,  quarter me. My flesh, my brain, my bones... they're all empty.  So you are, bloody murder. "El estado inherente a una persona enamorada no puede ser otro que la tristeza".