Se que volverás cuando todo tienda a irse, escupiendo en cada esquina el poco humo que no llegas a inhalar. Pero es seguro decir que el viento lo generas tú, silbando y rozando, desintegrándome en compases alternos. El quizás es la norma que te rige, la cama sin hacer y los zapatos sin alinear, el armario demasiado pequeño y los alveólos tan rotos que apenas se alteran cuando drenas toda tu ponzoña en mí. En trance. Mis restos se disuelven en trance. En esta ocasión es tu sangre la que hace de tinta, y la mía te observa pegada, como siempre, a las baldosas que cansinas rebosan la ira que no canta, solo solloza escurriéndose entre los caminos que dejas vacíos. Nútreme con los restos, las sobras que sé que custodias a capa y espada, dejando al águila al nivel del buitre, arrastrando cada pluma por cada cisma de tu espalda. Siento que no interfieras, cuando las cosas van mal, sí que quieres fronteras.
Hombre lobo hombre.