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De monstruos y hombres.

Uno de mis mayores problemas con la vida adulta -y no tan adulta- es que todo va demasiado rápido.

No te recuperas del primer golpe y ya está todo en el octavo.

666.

Pero lo peor es otra cosa.

La velocidad solo genera más velocidad, como tu violencia y mis arañazos.

Pienso más rápido de lo que puedo -o podré nunca- procesarme.
El vórtice en el que me sumerjo, me lleva consigo.
Pienso tan rápido que vivo las cosas antes de decirlas. Nadie puede vocalizar tan rápido. 

O articular un sonido que signifique algo más que todo lo que nos cuentas.

Y ya lo he probado todo. Pero nada realentiza esto. Ni las benzodiacepinas, ni lo ilegal, ni los cobatas que te haces, ni los chupitos que me debes.
Nada sustituye esto.
Nada te sustituye a ti.
Todo es mentira.
Todo te grita.

Algunas cosas no tienen solución. 

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¿Quién?

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Hecatombe.

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Blindsided.

Febril. Nitrógeno. No quiero saber nada. Cuando éramos críos y la vida empezó nunca hubiera supuesto que la caída sería el trayecto. Obtuso. Hecatombe. La ignorancia es premisa. Guíate por pretéritos, predetermínanos al averno. Pues siempre hay un abismo más pronunciado que sobre el que te balanceas, siempre devolviéndote la mirada, siempre rozando el casi. Ruin. Suelo. Sería la más feliz si te quedases para el té. Deja que escuche lo que no quieres decir, deja que asuma mi plata en el podio, deja que me deje. Aromático. Ruido. No quiero hablarte más. Las gotas suenan y las gotas caen. Y no me mientas que yo al fin sé que el agua en la luna no hace ruido. Cortinas.