No me gusta hablar por hablar.
No me gusta decir cosas que nadie necesita oír.
Cuando tenía 6 años, Tolkien y Jackson me enseñaron que los ents solo dicen las cosas en su propio idioma y que además, tienden a escatimar en palabras.
Más adelante, me sumergí en un paroxismo literario del que aún hoy no he salido e hice un voto de silencio parcial que mi madre se empeñó en romper desde el principio y que yo solo rompía para leer en alto.
A los 8 años heredé un walkman y un cassette de los Beastie Boys y para cuando cumplí 9 cantaba todas las canciones de la cara A al derecho y al revés. Luego descubrí la cara B y tuve una epifanía con la dualidad individualista.
Recuerdo que no reaccioné bien cuando me cambiaron los cassetes y lo que quedaba del bic azul -para rebobinar las cintas- por discos y un walkman que ni era walkman ni era nada.
Así que empecé a hacer amigos. Algunos siguen hoy merodeando por mi medio, pero la mayoría decían que hablaba demasiado.
It took me ten years to kiss the last man I loved How can I tell you now, baby? You’re not the one I long for I wish I could fit the picture stronger, happier. Just not a ripped fracture in tune and soul with disaster. I miss the old days with laughter those atomical dreams arriving the morning after. But I know the deal of these things that end faster the moments of pain act as reminder. I don’t wish you love, I don’t want your torture I just feel like heaven should see you butchered. Cover yourself in the blood of these veins. Hide under mechanical wires of agony and disdain just never blame me, for i am done with rage
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