Crisol.

La edad

penetró en tus huesos

antes de lo que debía,

con más consecuencias,

con menos desdichas

sin saber

y sin conocer

el placer

de dejarse ser.

Cruce de caminos,

carreteras solitarias,

aires del norte

y pétalos al viento,

con cada paso que das

vas perdiendo el aliento.

Tiene que ser agotador,

seguir el ritmo de quien desgarra su propio color,

de quien no ama

por miedo a ser amado,

del que rehúye la mirada sincera

en pos de la cómoda,

oscura

y fría tranquilidad de lo que conocen estos ojos que no están dispuestos a ver.

Siempre solías decirme,

que no hay muerte más grande

que mantenerse vivo con el agua al cuello,

cansado,

quemado por el sol

porque hundirse es terrorífico,

pero la belleza, y el impulso,

habitan también debajo de estas aguas.

Ojalá los años hubiesen llegado de otra manera,

ojala tus huesos siguiesen sonando graves,

lentos,

como el fuego crepitante del que con tanta calma te alejas.

Cuidado con el temporal,

porque si tuviese que morir dos veces,

sé que el hielo

también es poderoso.

Y bastaría,

contigo sería suficiente.